Grinds My Gears I

Esta nuevo espacio en el blog "Grinds my gears" es un típico en los programas americanos en el que alguien despotrica sobre lo que verdaderamente le saca de sus casillas.

Así, aquí, lo único que voy a hacer es criticar algo hasta la saciedad porque vedaderamente me saca de mis casillas. Para empezar, lo haré con algo que os sonará.

¿Por qué hay tanto hijo de puta, vestido de cocinero, que sigue metiendo aceitunas CON HUESO en la ensalada? ¿De verdad creen que pegarle un ñasco a algo tan duro como una piedra es un placer para la degustación? ¿Se piensan que es un juego de textura-sabor?

Por qué cojones la ponen. Es que no lo entiendo. Si ya es un puto suplicio tener que comer comida de vaca, el comerla con tropezones de mierda dura no ayuda a para nada.

¿Sabeis lo que me gustaría hacer cada vez que me lloran sangre las encias por un mordisco en mal momento? Cogería las putas aceitunas y se las metería por el culo al puto cocinero hasta que no le entraran más y luego cogía un par de putos huesos de mierda y se los metia por el agujero de la polla hasta que le sangrara, por hijo de puta.

Soy un dejao

Lo reconozco, sino lo hiciera estaríais riéndoos todos, cabrones.

La cosa es esa. Yo hasta hace 9 años no era nadie. No lo soy ahora, vale joder, que quisquillosos, pero antes menos. Hace 9 años fue el principio de mi nueva vida, en la que empecé a dislumbrar que era algo inteligente, que lo mio no era el camino que estaba tomando.

Yo siempre de pequeño tuve un corazón de ciencias, sabia sumar, restar... Todavía recuerdo con emoción cuando íbamos en manada a ver a los profesores de años anteriores y me decían "¿Qué tal las matemáticas? Porque eras un verdadero crack". Yo simplemente pasaba, aunque mi ego aumentaba.

Seguía sacando "Progresa adecuadamente", sin haber estudiado nunca. Hasta que un dia esos "PA" se convirtieron en números y no vi más que cincos y algún 6 (excepto en gimnasia, claro). Ahí me di cuenta de como me ardía el culo. Ésto fue en sexto, pero no me importaba, seguía a mi bola. El verdadero año el que cambió todo fue cuando tuve a un verdadero magister y no a esos que te impone la LOGSE.

Él, de personalidad estranbótica y un pintas, suscitaba 2 cosas: risa por su forma de ser y odio por no seguir el temario. Yo, por mi parte, le tenía un gran aprecio. Como él a mí. No era enchufe no, era aprecio. La cosa es que con él y sus salidas de temario es con el que empecé a descubrir cosas que todo el mundo sabe, pero que a mi, por la vida que habia llevado, se me escapaban.

Por ésto, Tio Nacho, va por ti. Porque sin ti no hubiera comenzado el bachiller y no me hubiera dicho el Cobeta: "Estas suspenso claramente, pero eres el mejor cerebro que ha pasado por mi clase"; porque sin ti, pensaba que era un Don Nadie incapaz de aprobar una carrera. Ahora se que soy un Don Nadie capaz de intentar aprobar una carrera; y que, de momento, lo está consiguiendo.

Por tí, y porque es tuya aunque de manera retocada y adornada por mí, van a ir las siguientes actualizaciones en dias alternos con "Programa de cine y grind my ears"


PD: ¿Quién me firmó como martat :)?

Programa de Cine (como el del Ángel Martín) I

Hoy os voy a hablar de la película "Lutero".

La película va sobre la vida y obra de Lutero. ¡Oh dios mio! Se han debido comer la cabeza para poner el puto titulo.

La cosa es que nos enseña como se hace monje, pese a ser de los mejores alumnos, estando apunto de empezar una segunda carrera (derecho, por motivación paterna), por una tormenta en la que "ve una señal". Los cojones, lo que pasa que tenía un regalo en los gayumbos, y no era "divino" especialmente.

La cosa es que sigue con su viaje a Roma, en el que ve toda la pedazo de tiña que era esa ciudad apestosa y apestada. En la que peregrinos pagaban lo impagable por cosas que no debían pagar. En resumen, para que os centreis, si compraban "las indulgencias" ya podían robar y violar, que tenían la salvación asegurada (ahí está vuestra mierda de religión piadosa).

También es destacable como muestran el inicio del fin de la "Universitas Christiana" de Carlos I de España (si, yo no soy tan cool como los que le llaman Carlos V). Todo fue porque estaban recaudando fondos para diseñar y crear. Pero, ¡Oh Dios mio! por la magia y obra de esta puta mierda, pinchada en un palo, la Basilíca de San Pietro aparece en miniatura en una escena. Y, ojo al dato, aparece en la miticérrima "Sala de los Mapas" del Vaticano muy posterior al Concilio de Trento. Enhorabuena por vuestras cagadas, inutiles.

También podeis admirar, si veis la peli, como por via libre, los campesinos (tras malas cosechas y situaciones) se rebelan en nombre de Lutero pero sin su consentimiento, lo que pasa, es que, este puto imparcial de director, no dice que Lutero era un puto cabrón de familia acomodada y que, en contra de como podeis ver en la foto de arriba, era un puto gordo (digamos, que no le faltaba de comer) y se colocó del lado nobiliar (no vaya a ser que le pusieran a dieta).

El resto de la película es una muestra de Carlos I y su fracaso en trizar a Lutero y hacer que se retractara. Sin lugar a dudas destaca la dieta de Worms, en la que aparece Carlos en persona representado en un actor de unos 12 años. Toma esa. El que hacía los castings debía estar haciéndose pajas en el baño y dejó a un ciego eligiendo.

Por último, creo que he demostrado la mierda que tiene la película, al igual que la mierda que tiene Lutero. Si veis la película, también vereis la mierda que tiene la Iglesia. Ahora, y como conclusión una cita que puede que os haga reflexionar, en la que se muestra toda la elocuencia de este ser reverenciado que ha escindido, incluso le ha dado nombre, a una rama del cristianísmo.

"Las niñas empiezan a hablar y a tenerse en pie antes que los chicos porque los hierbajos siempre crecen más deprisa que los buenos cultivos"

No hay más ciego que el que no quiere ver

Me despierto como a diario, lo primero que hago es apreciar la colección de fotos colgadas que tengo de mi amor, Zamora. Hace años tuve que abandonarla por el atraso socio-político-económico con el que contaba la ciudad. Pero ahora, pero ahora... Ahora hacen incluso el programa "remembranZA" por el cual puedo volver a respirar el aire puro, volver a ver el magestuoso templo románico-gótico que culmina una ciudad medieval.

Puedo volver a pasear por sus callejones estrechos y tapear como de jóven. Todo ha cambiado. La prosperidad se cunde. Todavía recuerdo cuando la ciudad estba olvidado; ahora ya no. ¡El presidente del gobierno nos ha visitado! Yo ni me lo imaginaba. Ese presidente superrojo que no hizo nada por el país, simplemente otorgó beneficios sociales a las minorías y por el quelas mujeres perdían las bragas.

Entonces, él llego. Acompañado de un tal Sócrates. Si, señores, Portual y España tienen un punto claro de coincidencia: Zamora. Por lo que mi "remembranZA" será el dia de la "Cumbre Hispano-Lusa por la intengración ibérica en la C.E.E.". Yo no recordaba mi ciudad así. Las calles cortadas, la gente alborotada, aquel olor a pescadilla de zorras chorreantes, TODO, repito, TODO había cambiado.

Parecíamos, incluso, una ciudad. No me lo podía creer. Sólo le faltaba una cosa a este pequeño pueblo mesetario: "Un tren" y este ZP, amigo de los niños, nos prometió reabrir la Ruta de la Plata. Increible.

Así, y con estas ganas, me levanté al dia siguiente. La ciudad era incluso mejor, con menos policías, ... bueno, mejor dicho, ningún policía. Con menos calles cortadas, ... bueno, mejor dicho, ninguna calle cortada. Con menos olor a pescadilla, ... bueno, mejor dicho, las mujeres seguían con el cerrojo echado. Con menos gente por las calles y menor sensación de agobio, ... bueno, mejor dicho, sin ninguna persona paseando. Con menos infraestructuras, ... bueno, mejor dicho, ......................................


Zamora se levantó como Zamora pero con un día de suplicio al zamorano entendido, con dos chuletos menos de aliste y dos vinos de Toro y con una sensación de "no olvido" al zamorano estúpido.

Zamora acogió la cumbre porque "sin duda" es "el nexo hispano luso". Pero la autovía a Portugal se la lleva Salamanca.



Firmado: exiliado número 100000000.

Semana nueva, blog nuevo

Quizás sea por el buen humor tras que ganaran el Zamarat y el Zamoracf, aunque el aspi ganara. La cosa es que le voy a dar más vida a esto, aunque acabará matándolo.

Si con un post semanal tengo 4 firmas, ahora con una actualización casi diaria habrá mil post que ni se lean.

La cosa es que el nuevo blog será algo como ésto:

Lunes. Deporte.

Miercoles. Programa de cine (como el de Ángel Martin) Moviiiiieeee Reeeecoooordssss!

Viernes. Grinds My Ears. (Lo que verdaderamente me saca de mis casillas).

Cualquier dia. Actualización libre.

¿Por qué creo el principio del fin del blog? Porque estoy en la cumbre, y como estoy en la cumbre, no os necesito. Ni a vosotros ni a vuestras firmas. Yo sólo me valgo.

No quería despedirme sin antes recordaros que no sois nadie, que estoy por encima y que nunca tendreis mi capacidad de escritura-razonamiento-TodoEnGeneral.

Adios.

El valor de las cosas

Los inventos a lo largo de la humanidad han sido un contínuo: un avión, el coche, la tele ... Nunca ser diría que la rueda, escritura o hablar.

Siempre se desprecian las cosas más importantes que tienes; dicho en plan maricón, como diría la Oreja de Van Gogh, "despreciamos las pequeñas alegrias para lograr la gran felicidad". Si establecieramos una pregunta ¿Cuál sería el mejor invento? Nunca nadie aseguraría que sería hablar, pensarían qué es lo más importante en sus vidas. Incluso alguno diría que la rueda, aunque lo harían porque en el colegio le dirian que es importante, no porque lo piense realmente. Pero nadie diría, hablando, hablar.

Y menos la escritura. Desde hacer marcas cuneiformes en barro cocido a un boli bic sobre pasta de papel han pasado miles de años y de sucesivos intentos por mejorarla y avanzar debido a su importancia. Quizás el caso más curioso será el protagonizado por la NASA, la cual inventó un boli que era capaz de escribir incluso bajo gravedad con un presupuesto desorbitado mientras los soviéticos utilizaban un lápiz.

Es sorprendente como comerciantes antiguos a partir de anotaciones en los barcos para no olvidar "el pedido" hacían signos de IIII (otro tachado encima siendo 5) para anotar el número que tenían que llevar de A (Vacas, la forma que tiene una A invertida es una cara triangular de bóvido con cuernos) y su evolución a varias letras, sílabas y palabras ya es propia de la lengua.

Por eso, mientras otros dicen que la televisión, ese invento de control de masas, es su invento favorito yo me decanto por la escritura el habla y la razón (no una razón egoísta ilustrada, dónde va a parar, sino una razón anexa al hombre en cuanto a habla porque razona y razona porque habla).

Por eso también, si me preguntarán que con qué sería más feliz, lo sería, no con un trillón de dólares, sino con una mirada un beso o un abrazo a tiempo.

Mi estilo

Siempre, para actualizar, tengo dos opciones. La primera es, mediante un titulo, largar tonterias; y la otra es, mediante una sarta de tonterias, poner un titulo. Nos encontramos ante el modo 1. ¿Qué es mi estilo?

Siempre, desde pequeño, se metían conmigo. No tenía estilo, "no sabía combinar" o no sé que me decían. Nunca les he hecho caso, nunca me ha importado, no voy a engañar a nadie.

Nunca vestí como lo hacía el resto de la gente. Así es como visten los anarquistas, pero claro ¿Cuándo empieza el "no vestir como el resto" y cuándo acaba "el vestir como el resto"? Ésto es. Si yo me hago anarquísta mañana tengo que vestir como ellos, pero ellos no visten como el resto, que sórdida ironía, ¿no?

También me hace mucha gracia esta nueva gente que viste sin más, yo voy de liberal, yo soy guay y llevo zapatillas que me encontré en un contenedor. Ropa rota y llena de mierda. Somos de la calle. Lo sorprendente es cuando te paras a fijar individualmente y es todo "Calvin Klein" o "Adidas" u ostias en vinagre. Sí chaval, se nota que eres de la calle calle.

Aún así, mayormente ellos nunca me decían nada, eran los pijos. La defición sobria de la rae sería: Hombre (en un alto porcentaje en España, de color blanco) que calza zapatos horteras, vaqueros sacados de un libro de típicos y un polo con motivos animales: ya sea un caballo montado o un cocodrilo. Jersey de lana aunque sea verano colgado alrededor del cuello y raya a la derecha (como tiene que ser).

La verdad que siempre me ha dado igual. No llegó a afectarme lo más mínimo, yo siempre pasé de encuadrame seguía a mi bola. Pero no ha sido hasta hoy hasta cuando me he dado cuenta de que estilo tengo: no tener estilo. No sé si será útil o bonito, pero al menos es único.

Fútbol, ese amado deporte

Dia a dia te apabullan noticias relacionadas con la violencia en el deporte y, cuando hablamos de deporte, hablamos de fútbol. El deporte por excelencia en el mundo europeo. Ese deporte que es capaz de en un segundo odiarlo todo y al siguiente sentirte el hombre más afortunado del mundo.

En estas noticias se habla sobre exaltados iletrados que se reunen con el único fin de "buscar movida", de agradir, de destrozar, thanatos como decía Freud. Pero entonces no cabría preguntarse: Si van con la idea preconcibida de agredir ¿Es violencia en el deporte o es una violencia latente en la sociedad que encuentra su canalización, de manera bastante sencilla, en los recintos deportivos?

Por ejemplo. El problema de las barras argentino, tristemente de moda, ahonda su raices en el propio gobierno que ahora le critica. El peronísmo, la dictadura que dotó de una paz social a una Argentina de tensión, promovió la unión del pueblo en torno al cine y el fútbol [Pablo Alabarces], estableciendo un binomio en el que la población se fuera inmiscuyendo provocando una lealtad a la bandera, colores e himno patrio supina. Pero las soluciones fáciles nunca son buenas. Pocos decenios depués se nota el problema. El "nacionalísmo" peronísta no se estancó en un (favorable para el Estado) nacionalísmo del pueblo argentino, sino que se crearon vínculos patrióticos fútbol-pueblo que derivan en dos vertientes:
1) Aficionados capaces de enterrarse en los colores de su equipo (aunque exacervado, sería el objetivo peronísta; unificar la nación en torno a estos términos).
2) Aficionados y no aficionados que se unen para promover violencia, a veces por placer y a veces motivados por las derrotas de sus equipos; sensación que para ellos debe ser similar a la de un madrileño observando la matanza del 2 de mayo.

En cuanto a España, el problema está claro: no hay problema. En el fútbol no hay violencia. La gente si gana, gana y si pierde, pierde. Es cierto que siempre hay disputas, que algún dia alguien llegue a las manos, es normal, somos humanos. Pero el verdadero problema de España viene de una sociedad violenta que no ha encontrado su habitat y que se ha encontrado "pacificada socialmente" por el aumento espectacular de la economía española y que ahora trata de reventar por el primer agujero que le dejan, cual mesetario el sabado por la noche.

...

Patético, desconsolado, estúpido, apático. Así era él sin ella. Sólo una noche que no pasaran juntos era capaz de cambiarlo completamente, de dejarlo sin vida, sin ilusión, de hacerlo un actor pasivo en un mundo que le iba a ser extraño.

Salían a diario a pasear, "a conocer mundo" decían. Una ciudad extraña que poco a poco desentrañaban juntos, como no. Lo importante no era conocerla, era disfrutar el uno del otro. Horas y horas caminando, cogidos de la mano y hablando de vanalidades, como una pareja de octogenarios. Pero ¿Qué más da, cuando estás enamorado?

A veces simplemente caminaban, aunque fuera sin hablar, a veces simplemente se sentaban; pero todo juntos. Pero ella un dia marchó, sin decir nada, como si "fuera a por tabaco", con el móvil desconectado y sin dar señales de vida.

Sintiéndose así, mientras veía la teletienda, se preguntaba ¿Que soy yo sin ella?

Carta al señor Marx (III) sobre el 4-11

Parece mentira. Han pasado 3 meses y queda poco ya para que se culmine el cambio. De ahí que me decida a acabar la epístola. Siento haber tardado en reescribirle, pero no creo que le importe mucho esperar estando muerto. De todas maneras lo siento.

Esta va a ser la última noticia que va a tener usted de mi, asique tampoco me llame pesado; simplemente relajese y acepte que está acabado; acabado y muerto.

Simplemente, y como Jesucristo, me voy a limitar a interrelacionar parábolas con lo ocurrido aquel 4 de Noviembre de 2008. Todas las veces que habré dicho que era Dios, y resulta que tengo razón.

Explíqueme, si es que puede, como en Somalia, país pobre y sin recursos donde los haya y que una intervención extranjera sale más costosa que todo lo que se pueda extraer de ella, Mussolini invadió practicamente al dia siguiente de estar en el poder. Entonces, ¿Cómo entendería usted, promulgando una verdad absoluta sobre el mundo y el movimiento del dinero esta situación? Simplemente, no puede. Si nos remontamos años atrás, veremos como una tribu de negros en ese país humilló al ejército italiano. ¿Lo entiendes ya? Mira que es fácil, para un gobierno racísta, apoyado y legitimado sobre bases etnico-culturales y la politización del pueblo no puede permitírselo. ¿Perdieron dinero? Sí, pero no volverán a humillar a un italiano.

Y si un ejemplo no le vale y para que no me haga una hipótesis ad hoc. ¿Por qué España mantenía a Marruecos como colonia? Pero no esa marruecos "rica", de la que se puede extraer beneficio, sino un trozo de desierto de gente pobrísima y menos agua. ¿Qué utilidad tenía? Seguro que salimos del tercer mundo gracias a ella (hasta hace 30 años eramos tercer mundo y ahora nos quejamos de una crisis que ni ha llegado).

Si, lo sabía me va a venir con que eran dos regímenes totalitarios, malos según nos contaron en la escuela asique me dirás que no tengo razón. Siempre buscaban guerra, siempre matando, torturando,... Adelantandome a usted, quizás debería saber quién ha sido el mayor asesino de la historia: la democracia.

De todas formas, para que no se me enfade y para concluir este peñazo le pondré otro ejemplo: el 4 de noviembre. Ese dia que todo el mundo miraba a una potencia hegemónica cansaba y que cualquier cambio en ella podría hacer tambalear tu país. Ese dia en el que toda una raza, la negra, estaba pendiente de que iba a pasar en Estados Unidos; ¿Por qué? Pues por la política económica de Obama, usted ya nos lo dijo. Ah no, cierto, sólo porque es negro. Sólo porque la ideología, el sueño, la esperanza que representa, auque sea el mayor hijo de puta del mundo, es superior a culauqier cosa. Suficiente para que Will Smith declare que se pasó el dia llorando, suficiente para que miles de negros salieran a la calle gritando "Obama, Obama, Obama", suficiente para darle fe a gente que no tenía y suficiente para que todo un mundo tuviera fé y esperanza en un cambio hartos de tanta minga de calentamiento global, guerras, enfermedades y racísmo.


Por eso le digo, señor Marx, que usted nunca entenderá por qué un 4 de noviembre será un dia que pasará a la historia, porque nadie votamos a Obama por dinero, como muchos hicieron por 400 euros en algún lugar de la mancha. Por que todavía hay gente que escapa al capitalísmo y que tiene principios.

"Y que tenga ese país inhumano, prepotente y que tanto se desprecia a enseñarnos de humildad"

¿Quién eres?

Eran las 4 de la mañana. Me encaminé sólo, como buen AA, a su bar de a diario. Me bebí 5 pintas, creo, no sé, en la factura me cobró 10, no debería recordar mucho. Asique me sentaría mal la cena.

Me dirigía a casa, como cualquier sabado, haciendo eses. Siempre fuí un fanático del ski. Entonces, alcé la vista. Los vi. 4 gilipollas haciendo el gilipollas. Que hijos de puta.

Si no recuerdo mal. Estaban rompiendo lunas, coches, aceras; en definitiva: sus vidas. Entonces, dios me libre que fuera por el alcohol, recordé. Y si recuerdo, es malo. Porque cualquier tiempo pasado fue mejor, según me han dicho siempre.

Yo algún dia fui así ¿Por qué me meto con ellos? Porque soy lo que no soy. Porque soy lo que han hecho de mi. Intenté hablar con ellos. Pero no pude, antes de llegar me escupieron y empujaron. Me fui, sé como se las gastan, y de primera mano. No me la juego.

El lunes siguiente fui a clase. La dí, expliqué lo mejor que pude. No es tan fácil que un niño, perdón, un niñato pueda saborear la cultura histórica. Pero no me quita la ilusión, la ilusión que un dia tuve de poder enseñar algo a alguien ¿Puede haber algo más hermoso? Es algo así como cuando un padre enseña los números a su hijo. O eso pensaba.

Estos cabrones no me hacen caso, y me han puesto motes cabrones. Yo no digo que no me lo merezca, pero no deja de ser cruel, bueno, como cualquier niño lo ha sido.

No olvidaré esos dos días en los que vi como, por hacerme lo que no soy. Ni soy ellos ni soy lo que soy.


Y al levantarme del diván le dige: No soy nadie.
.

Ella

La vi por la calle. Me miró, le miré, nos miramos.

No podía acabar ahí. Tenía que seguirla. Pero sin hacerlo, no quería quedar mal. Asique sigilosamente vi a donde iba, para encontrarmela otro dia.

Le perdí la pista en la biblioteca, pero no me desilusioné. Era bastante. Entré, a la media hora de hacerlo ella. Le pregunté a la bibliotecaria: "viene a diario". Dios mío, que encima es inteligente, ¿Puede ser mejor? Desde luego en ese momento no.

Al dia siguiente, con algo de ojeras por no dormir. Me ducho, me perfumo, me peino y me visto, de domingo, como no, como un dia de diario. ¿Que impresión se iba a llevar de mí sino? Asique fui a la habitación de mi madre y cogí el primer libro que vi "Pablo Neruda" ¿Y quién es este jambo? Googleo: poeta chileno y conocido (toma toma) lo bordo.

Me dirijo a la Plaza de la Marina española. Con nervios, busco. Me ha parecido verla 20 veces, pero no era ninguna. Empiezo a perder la ilusión, se retrasa. Llevo.... 1 minuto esperando. Bueno, relajate, no debes ser impaciente, ella aparecerá. Aparece.

Me levanto, la sigo, si me ve donde ayer puede sospechar. Sigue Santa Clara todo recto. ¡Ya sé! Acorto por una paralela y me cruzo en la Plaza Mayor. Lo hago, me vuelve a mirar. Más que a mi, al libro. ¡Ha funcionado! Me sonrie. Soy el hombre más feliz del mundo.

Ahora si. Tengo excusa. "No te rias, ¿Acaso no te gusta el chileno este?". "Sí, claro, como no". "Ayer coincidimos en la biblioteca, la verdad es que me suenas de verte por ahí, por eso te conozco". "¿Sí? Pues tu a mí no me suenas salvo de ayer". "Casualidad, ¿Vamos juntos?". "Claro".

Dios mio. Hoy follo. Si la tengo rota. Esta es la mia. Tengo que ser romántico e inesperado. ¿La beso? No, es precipitado. Y si la abrazo es peor. Piensa joder, piensa. Si hubieras leído los libros de amor del colegio... Bingo. Pero debo hacerlo en la biblioteca.

Estamos sentados, juntos. Cierto, no me mira, está leyendo. Pero quiere que le hable, lo sé. "Oyes, ¿Qué lees?". "Scchhhh" (me replican inmediatamente). "Perdón, perdón". Bueno, lo haré sin más. Le cojo la mano porque aquí no puede hablar, si es que pienso en todo, y le escribo mi número de teléfono.

Pero que cojones haces, gilipollas. ¿Soy un folio o qué? "Perdón yo sólo trataba de ... Yo pensé que tú ...". "Yopenseque y yocreíque..."

La gente nos miraba. Se me cayó el mundo. Me fui corriendo. No podría volver ahí, por dios. ¡Que verguenza!


De todas maneras, y pensandolo mejor. Ni iba a volver ni siquiera la conocía a ella. No pierdo nada.

.

Lo que se quiere leer

Tiritití tiritití. Suena el despertador

Aparto su brazo de mi cuello, que me rodeaba. La miro, sigue dormida. Sus imponentes senos me quitan la caraja. Motivado, le beso en la frente. Se despierta. Sus ojos, verdes como uno de los grandes, me hipnotizan; tanto que la vuelvo a besar.

Mirándonos, me dice que me quiere. Que sin mi no es nada. Que es la mejor noche que ha pasado en su vida. Que si me muero se muere, que no me vaya nunca.

Pero me levanto, me dirijo a la cocina y le preparo un zumo natural y un colacao, ¿Qué sino? y un dulce de chocolate, al que previamente le di forma de corazón.

Se lo llevo en una bandeja blanca. Me mira sonriendo diciendome que soy el hombre de su vida y a continuación me besa en la boca mientras agarra el corazón de chocolate tan fuertemente que se le derrite en la mano.

A continuación, ella tiró la bandeja al suelo y me enseñó los dientes. Me coge los brazos con toda su fuerza y se me lanza a la cara. No lo pude evitar, aunque, si hubiera podido, no lo hubiera hecho. Se me abalanzó encima e hicimos el amor. 3 veces.


No hay mejor manera de despertarse

.

Distancias

¿Hacia dónde caminas, caminante? Si no hay camino.

Sólo busco mi destino

Ni se dónde se dirige
ni a quién voy a encontrar,
sé que tengo que mirar al frente y caminar sin parar.

No es suficiente, sabrás, con una cayada andar
pues vas por medio de la era, ¿A dónde pretendes llegar?
Coge la cañada, que verás a gente pasar
y con suerte, algún dia, tu meta encontrarás.

No, gracias por tu consejo, pero me inclino por caminar
por medio de las eras, sin un camino pisar
no quiero seguir a nadie,
el mío quiero labrar.
Ya sea cañada o nacional
vieja o nueva,
ocre o negra
o la de mi pueblo, sin más.
Si sólo llevo media hora
y ya uno me pretende cambiar
dejame agusto, con mi personalidad
crearme el camino, en soledad.


Que vivan los quintos, he oido.